Prohibido Nada Gravedad
se me cayeron las palabras
tratando de entender el silencio,
tantas que ya no sé acomodar sentimiento y se me olvida cómo se escribe razón. Si susurras me tropiezo y antes de despertar. Si lo que me pesa es la materia voy a apostarle a lo subjetivo, aunue me duela perderme en posibilidad y el sentido se me vaya en aliteración. Todo lo que tengo que escribir está escondido pero sólo sé volar en vertical y entre nubes me escurre mercurio. Entonces reciclo, en todos los idiomas, aunque parezca que rezo, porque es lo único que no dedico y que por egoísta se va por la coladera. Ya pasó la basura y expiraron las sonrisas. Lo disperso lo vivo con los ojos cerrados, con nada que probar, sin algo que perder; y lo tangible que no es concreto y lo concreto que no es tangible ni siquiera intersectan en mí. Quiero mentir mejor para poder construir. Crearme una salida. Cambiarle de tinta a la historia. Pasar alrededor. ¿De dónde viene lo que soy? Doblez sin argumento. Lectura predecible es reverberación truncada por un lápiz mal agarrado. Creo en el instinto pero no en que me va a sostener cuando me vaya de espaldas hacia lo que entiendo como espinas. Tal vez la única forma de empezar es con un espacio y percibiendo lo aislado. No necesito puertas y me cansaría de voltear buscando si sólo me queda 'sentada'. Me contradigo en espiral que no toca y se entretiene pensando que ya casi es hora de llegar. Este espiral espera pero no a mí porque tengo más hielo que piel. Puede que traicionar sea libertad pero casi casi amaneciendo anarquía. Y no me oprime el caos, menos la expresión de necesidad. También camino pero al otro lado, donde nada se comparte por escrito porque por debajo del plano 'incomprensión'. Y luego y luego y luego y luego. La voz que identifica mi cuerpo medio-herido dice "sufre de multiplicidad y cero intención ser-estre". Deforme. Por todo lo que me invento y que no sé clasificar. Deforme. Porque cuando lloro, en perspectiva se me ve todo lo que no pienso. Deforme. La que crea de lado memoriza constelaciones y duerme boca arriba. A mí no me cabe 'memoria'. Me asomo aunque no entienda. Déjame ver una luz para ya no imaginar sangre y cambiare la semántica al dejà-vu. A ver si así paso a ser más que sensación, que para colmo es sólo remitente. Tal vez no me buscan sólo los ojos porque intuyen que me crecen ventanas por donde escapa el futuro. Casi todos se pelean por él sin pensar en los huesos. A mí me molestaría quedarme sin luna pero no porque digan que no debo ver las estrellas. La curiosidad lo que hace es contar regresivo___ toca, atrapa y genera___ a mí me pudre. Además de todo tampoco sé pasar. En un pasar excluyente. Decir que no me gustan los números cerrados es muy tonto porque me describo con naturales y quiero que me guste ser. Ser morado y que pese. Tener rinoceronte y que no se vaya cuando parpadeo.
Pero deforme.
A mí me pudre.
Que alguien me enseñe a escribir algo que cuente. En francés.
Que me empuje lo relevante. En alemán.
Que no me tenga que inventar la pasión. En portugués.
Que la traición no implique sexo. En rumano.
Que ya no me importe demostrar. En checo.
Que algún día pueda fumar sin el doctor enmedio. En castellano.
Que yo sea lo único que necesite para desaparecer. En esperanto.
Que ____________________. En ti.

No sé dónde buscar las palabras.
Pesa lo equivocado.